C

a

e

n                                            de las manos las piezas de (todo) aquello que fuimos.

  Un huracán ha arrollado los recuerdos felices   

y las cenizas arropan una caja de hojalata

 llena de un "capaz" que se acobarda. 

Los lunes empiezan a parecerse demasiado 

a los domingos -si los miras de perfil-

y mirar hacia atrás es rutina incómoda

a la que no puedes dejar de abrazar.

Subir pedaleando la cuesta te deja sin aliento

-antes lo hacía ella al desnudarse- piensas

dejas la bicicleta en alguna farola a medio gas

te sientas a suspirar a conciencia y enciendes -de nuevo- la pipa.

Tienes las manos heladas y ves como la hierba arde

y sus besos,en cambio, son ignífugos y saben a sal

y a premio de consolación amateur.

Y qué vacío el presente si al levantar los ojos de un verso

ya no ves sus zapatos.